* * *
Пред смертью царь пошёл в монахи,
Не всё же время на дыбы,
Уговорили видно страхи:
Покаяться не плохо бы.
Всю жизнь себе внушал: нет Бога,
Ты сам бог, сам всё и бери,
Вся в золоте твоя берлога,
Свои желания твори.
Но жизнь кончается, однако;
Умрёт и Крез и брадобрей,
И очень злобная собака
Пред смертью мягче и добрей.
Конечно, лучше помолиться
И Господу сказать: прости,
Чем пламенем огня умыться –
Куда бес может завести.
Господь – такой – прощает сразу,
Скажи: я каюсь, глупым был,
Не думая - плодил заразу,
Деньжат поднакопить любил,
Увёрткой, ложью ладил путы
И дачу – свой Бахчисарай…
И умирающий молился.
Собака выла, слышал двор.
Ушёл. А где остановился
Мне неизвестно до сих пор.
* * *
Веселей труда держись,
Упирайся рогом.
Дал тебе Всевышний жизнь,
Это очень много.
* * *
Сентября шитьё золотое,
Акварель голубая небес.
Ноги мять ради этого стоит
И к другому терять интерес.
Запах леса, конечно, не летний –
Хоть какого спросите спеца,
И опушек иная лепка,
Фотоснимок иной озерца.
Городское обрыдло стойло,
Что с больничным
сродни порошком.
Добираться сюда стоило
Электричкой, телегой, пешком.
* * *
Сквозь поток машин летел,
Проскочить быстрей хотел.
Вот он скорости доход –
Всмятку бывший пешеход.
* * *
Земля тепла, земля живая,
Пьют жадно воду огурцы,
Они в запое пребывают,
Ну, молодцы! Ну, молодцы!
Прут с огородов бабы ведра,
Кошёлки, сумки... Ух, улов!
И весь баб вид внушает гордо:
Ну, понасолим пузанов!
* * *
Поэт, пиши для денег,
Поэт, пиши для славы.
Мозги твои подденет
Сам сатана лукавый.
* * *
Уже зиме ничуть не веря
Земля почуяла тепло,
Которое сквозь щёлку двери
(Дверь юга) струйкой протекло.
В лесах ещё обилие снега –
Морозов зимних номера.
Но стуж тяжёлая телега
Решила, что уже пора…
* * *
Всегда это было модно,
И знают об этом народы,
Что сильные мира свободны
Бессильных лишать свободы.
* * *
Когда-то рубились мечами
Встречаясь к лицу лицом,
Проклятий слова источали,
Сравнимые со свинцом.
На землю валились, вставали,
А кто-то уже и нет.
На веки веков оставались
Белеть чьи-то кости в дерне.
А кто они – эти люди,
Узнать не сумеешь ты вдруг,
Кто дед седовласый будет,
Кто правнук, а кто внук?..
Мы тоже на поле боя
Сегодня, теперь, сейчас.
Мы тоже уйдём с болью
И встретим забвения час.
* * *
Кровь красна и у быка –
Знают все, наверняка.
* * *
Шорох по алее,
Парк пока недвижен,
Тучки тяжелее
И почти под крыши.
Скоро неба капли
Застучат по листьям.
Золотые ткани
Мокрыми повиснуть
* * *
Болота опушки,
И не подойти.
Кукует кукушка –
Сбивает с пути.
Откуда и знает
Осталось что мне…
Природа не злая,
Сама по себя вне.
* * *
Брошены в километры,
И проявляем пыл;
Прямо в лицо ветры,
Прямо в лицо пыль.
Брошены мы в суеты,
Здесь на земном пути.
Сетуй или не сетуй,
Надо вставать, идти.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Оцените произведение:
(после оценки вы также сможете оставить отзыв)
К Богу - как к Отцу. - Тамара Локшина Мой отец никогда не держал меня на руках, мне не знакома отцовская любовь и ласка, безразличие и укоры были моими постоянными спутниками детства. Для него я всегда была ребенком второго сорта, только потому, что родилась девчонкой (к моим братьям он относился совершенно по-другому). Эту неприязнь я чувствовала всем своим существом. Когда я вышла замуж, он иногда навещал нас и то-ли из чувства вины, то-ли еще по какой-то причине приносил конфеты... мне хотелось прижаться к нему, ведь он был моим отцом, но где-то внутри я отмечала для себя, что по прежнему боюсь его. Во мне был невосполнимый вакуум желания близких взаимоотношений но между нами по прежнему стояла какая-то непреодолимая стена. Я верю, что Бог расплавит его сердце, ведь он страдает от этого не меньше чем я, может быть даже не понимая этого.
Я безмерно благодарна Богу за то, что Он стал моим Отцом и восполнил во мне эту утрату.
